Хотелось много всего написать, но по сути - всё мелочи. Причём такие, что и говорить-то о них нет смысла. Но эти мелочи...

Когда жизненные мелочи над твоей головой растут и накапливаются, увеличиваясь в размерах, давя на голову, плечи, грудь, мозг, глаза - это тяжело.
Когда ты встречаешься с совершенно чуждым - враждебным - тебе мировоззрением, тупым, как стена, и есть 2 варианта - прогнуться или не замечать - это тяжело.
Когда у тебя и так нет сил физических, а их и ещё отнимают - это тяжело.
Когда ты истощён психически, а тебя ещё едят - это тяжело.
Когда ты пуст, это тяжелее всего.
Когда ты сам уже не можешь, нужно идти к психиатру, когда осознаёшь, что у тебя проблемы, которые ты вытравливал и которые не замечал, прятал, что они есть - это тяжело.
Когда ты стараешься не рыдать в кабинете врача - это тяжело.
Когда вообще едешь в автобусе и стараешься не рыдать, потому что опять накатила волна ужаса - это тяжело.
Когда ты не можешь найти себе места, тебе нужно идти, тебя охватывает паника, в очередной раз - это тяжело.

Понимаешь, мне нечего сказать этому миру. Я не могу больше писать, потому что мне нечего сказать. У меня не идут стихи, рассказы, ничего - потому что это всё мои глупые комки бумажек, не нужны они никому.

Когда тебе страшно от пустоты, которая внутри ничем не заполняется - это тяжело.
Когда ты не понимаешь какой сегодня день недели, час, месяц, число, год, место на свете - это тяжело.
Да всё на свете тяжело, у всех на свете тяжело.
Просто я чувствую, что ещё немного, и я реально удавлюсь. Я даже знаю чем.